8.2.14

Los gatos y sus escritores: Charles Bukowski

El cínico Charles Bukowski tenía muchos gatos. 

Hay un poema que él escribió que yo entiendo y mi gato entiende, pero no me gustan las versiones que existen en español, así que pongo la mía, el original en inglés está después (y mucho mejor).

Aunque tengo problemas con el título. No sé si debería ser “La historia de un cabrón hijo de puta” o “La historia de un duro hijo de puta”. Creo que cabrón suena mejor.


La historia de un cabrón hijo de puta
llegó a la puerta una noche mojado flaco golpeado y
aterrorizado
un gato blanco bizco y sin cola
lo dejé entrar le di de comer y se quedó
aprendió a confiar en mí hasta que un amigo se metió a la cochera
y lo atropelló
llevé lo que quedaba al veterinario que dijo “no hay
mucha chance… dale estas pastillas… su columna
está aplastada, pero estuvo aplastada antes y de alguna forma
se arregló, si sobrevive no va a caminar, mira estas
radiografías, le dispararon, mira aquí, los balines
ahí siguen… también, alguna vez tuvo cola, alguien
se la cortó…”
Me llevé al gato, era un verano caliente, uno de los
más calientes en décadas, lo puse en el
baño, le di agua y pastillas, no comía, no
tocaba el agua, y mojé mi dedo en ella
y le mojé la boca y le hablé, no me fui a
ningún lado, le metí muchas horas al baño y le hablé
y con cuidado lo tocaba y me miraba con
sus claros ojos azules y bizcos y los días pasaban
y se movió
arrastrándose con sus patas de adelante
(las de atrás no funcionaban)
y llegó hasta la arena
se impulsó hacia arriba y luego dentro,
era como un inicio de clarín de victoria
retumbando en ese baño y hasta en la ciudad, yo
me relacionaba a ese gato- me había ido mal, no tan
mal, pero sí mal
una mañana se levantó, se paró, se cayó y
se me quedó viendo.
“Ándale”, le dije.
siguió tratando, levantándose cayéndose hasta
que caminó unos pasos, como borracho, las
patas de atrás nomás no querían hacerlo y se cayó, descansó,
y luego se paró.
ya saben el resto: ahora está mejor que nunca, bizco,
casi chimuelo, pero la gracia volvió, y esa mirada en
sus ojos nunca se fue…
y a veces cuando me entrevistan, quieren escuchar de
la vida y la literatura y me emborracho y agarro a mi gato
bizco, disparado, atropellado, descolado y digo “¡mire, mire
esto!”
pero no me entienden, dicen cosas como “¿a usted lo
ha influido Celine?”
“no,” levanto al gato, “por lo que pasa, por
cosas como ésta, por esto, ¡por esto!”
Y sacudo al gato, lo levanto en
la luz borracha llena de humo, está relajado sabe
que es ahí cuando terminan las entrevistas
aunque me da orgullo a veces cuando veo las fotos
luego que estoy ahí y ahí está el gato y nos foto-
grafiaron juntos.
Él también sabe que es pura mamada pero eso de alguna manera ayuda.




The History Of One Tough Motherfucker
he came to the door one night wet thin beaten and
terrorized
a white cross-eyed tailless cat
I took him in and fed him and he stayed
grew to trust me until a friend drove up the driveway
and ran him over
I took what was left to a vet who said, "not much
chance… give him these pills… his backbone
is crushed, but is was crushed before and somehow
mended, if he lives he'll never walk, look at
these x-rays, he's been shot, look here, the pellets
are still there…also, he once had a tail, somebody
cut it off…"
I took the cat back, it was a hot summer, one of the
hottest in decades, I put him on the bathroom
floor, gave him water and pills, he wouldn't eat, he
wouldn't touch the water, I dipped my finger into it
and wet his mouth and I talked to him, I didn't go any-
where, I put in a lot of bathroom time and talked to
him and gently touched him and he looked back at
me with those pale blue crossed eyes and as the days went
by he made his first move
dragging himself forward by his front legs
(the rear ones wouldn't work)
he made it to the litter box
crawled over and in,
it was like the trumpet of possible victory
blowing in that bathroom and into the city, I
related to that cat-I'd had it bad, not that
bad but bad enough
one morning he got up, stood up, fell back down and
just looked at me.
"you can make it," I said to him.
he kept trying, getting up falling down, finally
he walked a few steps, he was like a drunk, the
rear legs just didn't want to do it and he fell again, rested,
then got up.
you know the rest: now he's better than ever, cross-eyed
almost toothless, but the grace is back, and that look in
his eyes never left…
and now sometimes I'm interviewed, they want to hear about
life and literature and I get drunk and hold up my cross-eyed,
shot, runover de-tailed cat and I say,"look, look
at this!"
but they don't understand, they say something like,"you
say you've been influenced by Celine?"
"no," I hold the cat up,"by what happens, by
things like this, by this, by this!"
I shake the cat, hold him up in
the smoky and drunken light, he's relaxed he knows…
it's then that the interviews end
although I am proud sometimes when I see the pictures
later and there I am and there is the cat and we are photo-
graphed together.
he too knows it's bullshit but that somehow it all helps.

una fuente

una versión en español

2 comentarios:

 
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