¡Sangre!

Yo entiendo por qué las mujeres casi no cometen asesinatos (los crímenes son efectuados en un 85% por hombres) . Generalmente eso de estar bañada en sangre, con las manos manchadas, la ropa, el piso, las piernas, la cama, bueno, todo rojo rojo rojo, eso no es un deseo, ni algo llamativo, ni podría considerarlo ni siquiera una aventurilla a la cual le dedicaría tiempo.

Porque cuando yo menstrúo, puf, son cascadas. Y menstruar con tos, peor, es como manantiales de rojo que rocían todo con cada tosida. Ah, porque los tampones me han sido prohibidos, nada de agarrar y meter algo y bloquear eso, zaz, lindo, 3 días de ignorar que tengo útero (ok, seis), que si cáncer y que si hace daño y que si TSS, que si el hoax del asbesto.

Así que ni hablar, a andar chisgueteando por el mundo. Psss Psss Psss.

El martes que voy al baño, man! Era como si hubiera matado a un enano con las piernas, me salían borbotones de sangre, cuágulos, costras, toda chorreada, la taza y el agua y las piernas, ROJAS.

Definitivamente, si los hombres menstruaran, habría menos crimen.

fuente menstruación, fuente corazón

Tetas girasoles

Los milagros son milagros por ser extra ordinarios. No suceden todos los días. Pero ahora con el internet, estos milagros se tranformaron a cuestiones raras o interesantes, si acaso, curiosas. Se entiende que en un pueblo de 200 habitantes, cuando nace un niño que camina en el agua es un Dios. Cuando hay 6 millones de habitantes, es el niño milagroso de la colonia Roma, o bien es el freak de la zona. En otras palabras, si no lo hizo uno lo hizo otro, y más si lo buscan en internet.

Con los monstruos pasa lo mismo, ya no son raros, son minusválidos (con todo lo que el término implica) o individuos con capacidades diferentes.

Así la edigator conoció a la chica de las tetas girasoles, el puso el mote porque según donde esté el sol, es para donde van las tetas.

Les tomó unas fotos y las puso en contexto (sin cara).

El otro día hubo un eclipse, now that was fun!

Discriminados reptiles

Acá en Wisconsin no se ven reptiles libres. Todos están o encadenados o enjaulados o con una cintilla que les permite convivir dentro de un área limitada y restringida. Son más comunes, libres y felices, en el sur de EU donde la tierra es caliente y húmeda, porque acá en zona fría de cosas peludas y lácteas no se admite al de sangre fría. Quesque están muy verdes, quesque no son nativos de aquí, quesque se comen a las palomillas y demás bichos que tanto nos gusta contemplar.

Incluso se ha visto un incremento en la publicación de noticias que pintan desfavorablemente a los lagartos. Los colocan como asesinos, mutiladores, terroristas, guerrilleros. Ayer salió la noticia de un cocodrilo que se comió el brazo de un nutritivo golfista, nadie se cuestionó qué hacía el campo de golf en medio de un pantano (casa original del triste y desplazado cocodrilo).

También salió otra nota de un lagarto que pasó 3 días en la cárcel por andar deambulando con actitud sospechosa por las calles de un pueblo. Sólo por caminar (and I quote) “haciéndose el inocente”. En el mejor de los casos les ponen un sombrero y los explotan al obligarlos anunciar productos como seguros o fianzas con bellos acentos exóticos. Reptiles de folclóricas escamas, exóticos colores y autóctonos rugidos, “tipo, bien diversos”.

Así que la migrante edigator sufre en soledad. Camina por las calles asomándose a las cloacas, porque le dijeron que ahí vivían los dragones (que son básicamente iguanotas). Pero apenas se ha topado con unas cuantas lagartijas en las cocinas de los restaurantes y un par de caguamas exhibiendo su caparazón en un zoológico a un lado de un letrero que decía “sea diverso, tranquilice su conciencia, aporte dinero a cambio de un día de consideración, dé un dólar para el reptil subdesarrollado”.

El hombre que no podía subirse los calzones

La literatura es completamente coherente y lógica, todo pasa por algo, es justa, es perfecta. El inicio de una historia abre una idea que se desarrollará de manera predecible y sensata, debe tener veracidad y ser congruente. Las narraciones aparecen como este mito ordenador que hace creer en algo y después desencantar y deprimir al enfrentar la verdadera realidad (la cual no tiene causalidad o sentido). Se vive en este mundo triste y miserable, incomprensible, “¿pero por qué pasó esto?” “¡No es justo!” Se oyen gritos a un cielo que no escucha, no entiende, no existe.

Pobrecitos. Pobres, pobres desconsolados y melancólicos humanos.

Pero también por eso la edigator no ha podido concluir el cuento a continuación (además del miedo imperante de que la vida imite al “arte”).

El hombre que no podía subirse los calzones.

Tras jalar la cadena, con el pene al aire y el culo todavía irritado por un rasposo (cruel, rígido, rugoso y amarillo) papel sanitario, Morris se vio impedido por una fuerza hiperhumana en poder agacharse, tomar sus calzones por el elástico y concluir así aquello que nadie más podía realizar por él.