El cínico Charles
Bukowski tenía muchos gatos.
Hay un poema que él escribió que yo entiendo y mi gato entiende,
pero no me gustan las versiones que existen en español, así que pongo la mía,
el original en inglés está después (y mucho mejor).
Aunque tengo
problemas con el título. No sé si debería ser “La historia de un cabrón hijo de
puta” o “La historia de un duro hijo de puta”. Creo que cabrón suena mejor.
La historia de un
cabrón hijo de puta
llegó a la puerta una noche
mojado flaco golpeado y
aterrorizado
un gato blanco bizco y sin cola
lo dejé entrar le di de
comer y se quedó
aprendió a confiar en mí
hasta que un amigo se metió a la cochera
y lo atropelló
llevé lo que quedaba al
veterinario que dijo “no hay
mucha chance… dale estas
pastillas… su columna
está aplastada, pero estuvo
aplastada antes y de alguna forma
se arregló, si sobrevive no
va a caminar, mira estas
radiografías, le dispararon,
mira aquí, los balines
ahí siguen… también, alguna
vez tuvo cola, alguien
se la cortó…”
Me llevé al gato, era un
verano caliente, uno de los
más calientes en décadas, lo
puse en el
baño, le di agua y
pastillas, no comía, no
tocaba el agua, y mojé mi
dedo en ella
y le mojé la boca y le
hablé, no me fui a
ningún lado, le metí muchas
horas al baño y le hablé
y con cuidado lo tocaba y me
miraba con
sus claros ojos azules y bizcos
y los días pasaban
y se movió
arrastrándose con sus patas
de adelante
(las de atrás no
funcionaban)
y llegó hasta la arena
se impulsó hacia arriba y
luego dentro,
era como un inicio de clarín
de victoria
retumbando en ese baño y
hasta en la ciudad, yo
me relacionaba a ese gato-
me había ido mal, no tan
mal, pero sí mal
una mañana se levantó, se
paró, se cayó y
se me quedó viendo.
“Ándale”, le dije.
siguió tratando, levantándose
cayéndose hasta
que caminó unos pasos, como
borracho, las
patas de atrás nomás no
querían hacerlo y se cayó, descansó,
y luego se paró.
ya saben el resto: ahora
está mejor que nunca, bizco,
casi chimuelo, pero la
gracia volvió, y esa mirada en
sus ojos nunca se fue…
y a veces cuando me
entrevistan, quieren escuchar de
la vida y la literatura y me
emborracho y agarro a mi gato
bizco, disparado,
atropellado, descolado y digo “¡mire, mire
esto!”
pero no me entienden, dicen
cosas como “¿a usted lo
ha influido Celine?”
“no,” levanto al gato, “por
lo que pasa, por
cosas como ésta, por esto,
¡por esto!”
Y sacudo al gato, lo levanto
en
la luz borracha llena de
humo, está relajado sabe
que es ahí cuando terminan
las entrevistas
aunque me da orgullo a veces
cuando veo las fotos
luego que estoy ahí y ahí
está el gato y nos foto-
grafiaron juntos.
Él también sabe que es pura
mamada pero eso de alguna manera ayuda.
The History Of One Tough Motherfucker
he came to
the door one night wet thin beaten and
terrorized
a white
cross-eyed tailless cat
I took him
in and fed him and he stayed
grew to
trust me until a friend drove up the driveway
and ran him
over
I took what
was left to a vet who said, "not much
chance… give
him these pills… his backbone
is crushed,
but is was crushed before and somehow
mended, if
he lives he'll never walk, look at
these
x-rays, he's been shot, look here, the pellets
are still
there…also, he once had a tail, somebody
cut it
off…"
I took the
cat back, it was a hot summer, one of the
hottest in
decades, I put him on the bathroom
floor, gave
him water and pills, he wouldn't eat, he
wouldn't
touch the water, I dipped my finger into it
and wet his
mouth and I talked to him, I didn't go any-
where, I put
in a lot of bathroom time and talked to
him and
gently touched him and he looked back at
me with
those pale blue crossed eyes and as the days went
by he made
his first move
dragging
himself forward by his front legs
(the rear
ones wouldn't work)
he made it
to the litter box
crawled over
and in,
it was like
the trumpet of possible victory
blowing in
that bathroom and into the city, I
related to
that cat-I'd had it bad, not that
bad but bad
enough
one morning
he got up, stood up, fell back down and
just looked
at me.
"you
can make it," I said to him.
he kept
trying, getting up falling down, finally
he walked a
few steps, he was like a drunk, the
rear legs
just didn't want to do it and he fell again, rested,
then got up.
you know the
rest: now he's better than ever, cross-eyed
almost
toothless, but the grace is back, and that look in
his eyes
never left…
and now
sometimes I'm interviewed, they want to hear about
life and
literature and I get drunk and hold up my cross-eyed,
shot,
runover de-tailed cat and I say,"look, look
at
this!"
but they
don't understand, they say something like,"you
say you've
been influenced by Celine?"
"no,"
I hold the cat up,"by what happens, by
things like
this, by this, by this!"
I shake the
cat, hold him up in
the smoky
and drunken light, he's relaxed he knows…
it's then
that the interviews end
although I
am proud sometimes when I see the pictures
later and
there I am and there is the cat and we are photo-
graphed together.
he too knows
it's bullshit but that somehow it all helps.
una fuente
una versión en
español
Me encantó.
ResponderBorrar:)
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